"Imagínate que tienes una herida en alguna parte de tu cuerpo, en alguna parte que no puedes ubicar exactamente, y que no puedes ver ni tocar, y supón que esa herida te duele y amenaza abrirse o se abre cuando te olvidas de ella y haces lo que no debes, inclinarte, correr, luchar o reír; apenas lo intentas, la herida surge, su recuerdo primero, su dolor en seguida: aquí estoy, anda despacio. No te quedan más que dos caminos: o renunciar a vivir así, haciendo a propósito lo que no debes, o vivir así, evitando hacer lo que no debes. Si eliges el primer camino, si saltas, gritas, ríes, corres o luchas todo terminará pronto: la herida, al hacerse más grande de lo que puedes soportar, te convertirá en algo que sólo necesitará ser sepultado y que exasperado por la imposibilidad de hacerlo como querías, preferiste terminar, y esto no significará, de ningún modo, heroísmo; significará que tenías una herida, que ella pudo más que tú y que le cediste el sitio. Si eliges el segundo camino, continuarás existiendo, nadie sabe por cuánto tiempo: renunciarás a los movimientos marciales y a las alegrías exageradas y vivirás, como un sirviente, alrededor de tu herida, cuidando que no sangre, que no se abra, que no se descomponga, y esto, amigo mío, significará que tienes un enorme deseo de vivir y que, impedido de hacerlo como deseas, aceptas hacerlo como puedas, sin que ello deba llamarse, óyelo bien, cobardía así como si elegiste el primer camino nada podrá hacer suponer que fuiste un héroe: resistir es tan cobarde o tan heroico como renunciar. Por lo demás, las heridas no son eternas, y mejoran o acaban con uno, y puede suceder que después de vivir años con una, sientas de pronto que ha cicatrizado y que puedes hacer lo que todo hombre sano hace, como puede ocurrir, también, que concluya contigo, ya que una herida es una herida y puede matar de dos maneras: por ella misma o abriendo en tu cerebro otra, que atacará, sin que te enteres, tu resistencia para vivir; tú tienes una herida, supongamos, en un pulmón, en el duodeno, en el recto o en el corazón, y quieres vivir y resistes, no te doblegas, aprietas los dientes, lloras, pero no cedes y sigues, aunque sea de rodillas, aun arrastrándote, llenando el mundo de lamentaciones y blasfemias; pero un día sientes que ya no puedes resistir; que tus nervios se sueltan, que tus rodillas y tus piernas no te soportan y se doblegan: caes entonces, te entregas y la herida te absorbe. Es el fin: una herida se ha juntado a la otra y tú, que apenas podías aguantar una, no puedes con las dos."
(Manuel Rojas, Hijo de Ladrón)
Esta vez, y he aquí lo vergonzoso, de scout con mi mamá en la ceremonia de entrega de pañoletas o algo por el estilo (inmediatamente a la izquierda del tipo en el centro que da la espalda). La Sole se ha reído de mí hasta cansarse, porque ahora me cargan los scouts y sus leseras, y se está vengando de mis burlas hacia ella por ser ¡monaguilla! cuando chica. En mi defensa sólo diré que estaba en 4º Básico pero, a pesar de la vergüenza, confieso que me dio gusto encontrar estas fotos de cuando era chico entre los cientos que hay aún en esa caja y acordarme del niño "seriecito y circunspecto y tieso como palillo" (al decir del Gitano Rodríguez) que alguna vez fui.
Para los otros dos, no creo necesario especificar de quiénes se trata:
Maravillada quedé cuando abrí la carpeta y estaba este dibujo. Para poder publicarlo aquí, le pedí autorización a él, por supuesto; quien encantado accedió.
Hace días que quería poner su dibujo aquí, pero hoy encontré más de una razón: el Esteban estaba muy nervioso esperando la nota de una prueba, yo no alcancé a corregirla antes, pero ahora en casita, con más tiempo, lo hice. Esteban, te sacaste un siete. Sí, un 7.0. Así que disfrute el fin de semana tranquilo y feliz.
